我不知道，今天还有谁会对诗歌有足够的兴趣？我的朋友们，一些诗歌爱好者，和他们在一起的时候，他们会说：我们就不能谈谈别的？
但是，谈什麽呢？
诗够乏味的了。艺术够乏味的。人生也够乏味的了。。。而对于他们来讲，除了诗歌还能拥有什麽呢？
这些诗歌爱好者很软弱，这种人不堪一击。我是说，这些诗人。。。他们生活在自我的幻觉里，用心来打量这个世界。于是，感慨说：。。。怎麽会这样？
于是，一切就这样开始了。。。。
人们在他们身边走过，从诗人身边走过。很匆忙。甚至来不急看他们一眼，看他们挂在脸上的忧伤，看他们的迷茫。。。。
诗人啊，还有什麽比这更值得你忧伤？
有那末一些人，有那末一些时候，他们爱过诗，真心的爱过。。。。他们把诗记在日记里，记在心里，记在永恒不变的空际里。在失恋时，在不快时，在人生的低谷时。。。就可以看见，诗的手掌在自己的胸膛轻轻抚动。之后，他们会说：那时候年轻，那时候年轻又幼稚，太幼稚了。
我忽然明白了这个道理。我明白了诗就是这样迎送着我们。一代又一代。我们降生，长大，然后衰老，然后消失，一代又一代。。。。而诗却年轻，永远年轻。
诗就像我们头上的月亮，缄默而又忧伤，看着我们去了就不再归来。。。。
这样想想就平静了许多。
我坐在窗前，外面是城市，人们很忙，匆匆从我窗前走过。他们想不到，还有一群像我和我的朋友一样的人人，一群傻瓜，在写诗。。。。。 |
